О, нестабильность наших Муз…
Пусты бессонницы ночные…
Опять разорван наш союз,
Опять до боли мы — чужие.
Бумага девственно бела,
Пером не тронуты чернила…
Ах, Муза, ты ж вчера была,
А нынче где-то заблудила…
И только гулкие шаги,
Неугомонно мысли бродят:
Чего ж не пишутся стихи?
Чего же рифмы не приходят?